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Die Verlorenen und die Verdammten – Auszug

Eine Publikation von Black Library

E-Book-Lizenzvertrag

Schlag Mitternacht
Bombardement
Wir bleiben standhaft

Bhab-Bastion, 13. Secundus

Am dreizehnten Tag des Secundus begann das Bombardement von Terra.

Der erste Schlag des Feindes richtete sich in kühler Berechnung gegen das Zentrum des Palastes, das Sanctum Imperialis, die Residenz des Imperators. Mit feurigem Gebrüll zerriss die Granate die Atmosphäre über dem Himalaya und fiel durch den wütenden Sturm der imperialen Raumabwehrgeschütze und Verteidigungslaser. Der Beschuss, der sich gegen die Flotte des Kriegsherrn richtete, war so heftig, dass die Granate beinahe unbemerkt blieb. Ihr Fall währte nur kurz, bevor das dichte Netz der Abwehrlaser sie zerstörte.

Doch sie war nicht gänzlich unbeobachtet geblieben.

Der Prätorianer des Imperators verfolgte ihren kurzen Fall mit unbewegter Miene. Neben ihm standen der Große Engel und der Kriegsfalke, die den kurzen Blitz ihrer Detonation ebenfalls bezeugten.

Drei gepanzerte Riesen, geschmiedet in den Flammen vergangenen Wissens. Gewissermaßen waren sie Brüder, denn sie waren derselben Wissenschaft und übermenschlichen Genialität entsprungen.

Der Name des Prätorianers war Rogal Dorn. Sein Harnisch glänzte golden und sein weißes Haar funkelte wie Eis. In seinem markanten Gesicht lag die Ernsthaftigkeit aller großen Patriarchen, die während der langen Geschichte der Menschheit hervorgetreten waren. Es war eine Miene, in der es keinen Platz für Kompromisse gab.

Der Engel trug den Namen Sanguinius und seine goldene Rüstung war ebenso prachtvoll wie die seines Bruders. Lediglich sein Gesicht und seine schneeweißen Schwingen waren unverhüllt. Mit seinen wundervollen Zügen war er die Verkörperung eines göttlichen Wesens, das vom Himmel gestürzt und in der befleckten Welt der Menschen gestrandet war. Sein trauriger Blick schien das gesamte Universum zu betrachten.

Der Kriegsfalke war in strahlendes Weiß gewandet. Die Menschen, bei denen er aufgewachsen war, hatten ihn Jaghatai Khan genannt. Den ersten Teil seines Namens hatten sie ihm seiner Tapferkeit wegen gegeben, den zweiten Teil, weil er ihr König war. Er hatte den Namen behalten. Wie seine Brüder hatte auch er seinen Helm abgesetzt. Unter dem hohen Haarknoten befand sich ein stolzes und wildes Gesicht. Der ewige Anflug eines Lächelns umspielte seine Lippen, doch Sorgenfalten verdunkelten seine Stirn wie Herbstwolken einen spätsommerlichen Himmel. Er war ein Mann, der den Tod suchte, um ihm ins Gesicht zu lachen.

»Schlag Mitternacht, wie es das alte Zeitmaß verkündet«, sagte der Khan. »Ein symbolischer Speerstoß, mit dem unser Bruder uns die Feindschaft erklärt. Es ist eine Herausforderung. Das Versprechen seines Sieges. So hielten wir es auch auf Chogoris, wenn sich die Armeen gegenüberstanden. Diese Granate galt uns dreien.«

»Welche Arroganz«, sagte Sanguinius leise.

»Horus besaß schon immer ein großes Selbstvertrauen. Und es wucherte unkontrolliert. Er ist sich seiner zu sicher.« Der Khan zuckte die Schultern, als wäre Horus’ Fall in seinen Augen unvermeidbar gewesen. Seine prächtige Rüstung surrte stöhnend. »Arroganz und Selbstüberschätzung gehen Hand in Hand, deshalb wird er scheitern.«

Dorn richtete den Blick auf die Armada des Kriegsherrn. Seit dem Aufgebot der Principia Imperialis zu Beginn des Großen Kreuzzugs hatte sich keine so große Flotte mehr über Terra eingefunden. Niemals zuvor waren es so viele Raumschiffe in feindlicher Absicht gewesen. Terras eiserne Kinder waren mit blutgierigen Herzen zum Ort ihrer Geburt zurückgekehrt, um der Wiege der Menschheit ihren Hass entgegenzuschreien. Vorerst hielten sie sich jedoch noch zurück und trotzten dem Sturm aus Granaten und zerstörerischen Energien, der ihnen vom Boden entgegenschlug.

Tausende und Abertausende Schiffe drängten sich in Terras Umlaufbahnen, so viele, dass ihre Positionslichter den Glanz der Sterne überstrahlten und ihre Rümpfe das Licht der Sonne verdunkelten. Sie verwandelten Nacht und Tag in ein stetiges Zwielicht, das vom roten Widerschein und den grellen Blitzen des Krieges durchbrochen wurde. Ihre Deflektorschilde loderten unter dem Beschuss auf und tauchten die obere Atmosphäre in schmutzige Farben, die sich wie abscheuliche Polarlichter über Terras Himmel schlängelten.

Auf allen Türmen des Palastes läuteten die Sturmglocken. Sirenen heulten. Der krachende Donner feuernder Geschütze grollte über den Himmel. Die Palastverteidigung hatte in dem Augenblick das Feuer eröffnet, als die ersten Schiffe in Reichweite gekommen waren. Die feindliche Flottenformation war so dicht, dass sie ihre Ziele unmöglich verfehlen konnte. Vor den Augen der Brüder brach ein Schiff entzwei und seine Trümmer stürzten wie Meteore durch die Atmosphäre.

Der Feind erwiderte den Beschuss mit einer einzelnen Granate.

»Warum zögerst du?«, fragte Dorn leise. Abgesehen von den drei Brüdern waren die Zinnen der Bhab-Bastion verlassen. Die Frage kam um ihrer selbst willen über seine Lippen, denn in letzter Zeit beschlich ihn das Gefühl, allzu häufig zu schweigen. »Komm her und lass deine Heere an unseren Mauern zerschellen.«

»Er zögert nicht länger«, sagte Sanguinius. Anspannung verzerrte seine sonst wohlklingende Stimme. »Es beginnt.« Er hob die Hand und deutete auf den Himmel.

Unzählige Blitze flammten auf, als jedes Schiff der feindlichen Flotte seine Geschütze entlud. Der Imperator wird fallen, schienen die Blitze zu verkünden. Wir sind gekommen, um Chaos und Verwüstung zu bringen.

»Meiner Erfahrung nach birgt jeder Krieg eine verborgene Schönheit«, sagte der Khan. »Aber ein derart bezaubernder Anblick hat sich mir selten offenbart.«

»Die Schönheit ist flüchtig«, sagte Dorn. »Und tödlich.«

Die Granaten tauchten in die obere Atmosphäre ein, wo sie flammende Spuren über den Himmel zogen.

»Alle Dinge sind flüchtig«, sagte der Khan. »Das Leben ist kurz und voller Kummer. Daher sollten wir die Erfahrungen, die jeder Moment im Guten wie im Schlechten zu bieten hat, auskosten.«

Die gekrümmten Kondensstreifen herabfallender Sprengköpfe und die geraden Linien hinaufzuckender Lasersalven zerschnitten den Himmel. Die Luft über dem Palast bebte unter dem orbitalen Bombardement. Krachender Donner hallte lautstark von den Gipfeln des Himalayas wider und umfing die Welt mit Lärm, noch bevor die erste Granate detonierte.

»Wie kannst du darin etwas Gutes erkennen?«, fragte Sanguinius den Khan. Als er sich zu dem Kriegsfalken umdrehte, explodierten die ersten Sprengköpfe über der Skye-Orbitalplatte, Terras letztem künstlichen Trabanten. Sie hing unweit des Inneren Palastes tief am Horizont und ihre großen Antigravtriebwerke hatten Mühe, sie in der Luft zu halten. Die Granaten explodierten wirkungslos, als die Deflektorschilde ihre Wut in den Warp leiteten. Die kuppelförmige Ägis der Orbitalplatte flackerte im Licht verderblicher Energien.

»Freude ist ein Akt des Trotzes«, sagte der Khan. »Durch sie gewinnen wir, selbst wenn wir verlieren. Ein gutes Leben ist ein Sieg, denn wir alle sterben irgendwann. Der Tod bedeutet dem lachenden Krieger nichts. Ein Poet sieht Schönheit in der Tragödie. Das ist der Grund.«

Nur Sekunden, nachdem die ersten Granaten auf Skye gefallen waren, erzitterten auch die Hauptschilde des Palastes. Die Ägis war ein Produkt des alten Wissens, das von den Priestern des Mars eifersüchtig gehütet wurde. Die Deflektoren der Ägis reagierten auf den Beschuss und überdachten die Erde mit Feuer. Der Flammensturm zerschellte in einem verzweigten Netz aus Energieentladungen. Der Palast erzitterte unter der Belastung der Maschinen, die in den Generatorhallen unter den Fundamenten darum kämpften, das Bombardement von den Turmspitzen der Stadt fernzuhalten. Jenseits der schützenden Ägis brach der Boden auf. Nukleare Feuersäulen erhoben sich am Horizont und Erdbeben erschütterten den Planeten. Sobald die ersten Granaten detonierten, erwachten die Energiekanonen der Flotte und ließen sengendes Licht und feuriges Plasma herabregnen. Die Deflektorschilde flackerten auf und die Schiffe im Orbit verschwanden hinter einem flammenden Inferno.

Der Prätorianer schaute zur Feuersbrunst am Himmel auf. Sein Blick richtete sich auf einen Punkt jenseits der Flotte, tief in der verborgenen Leere, als würde er über die Grenzen des Sol-Systems und des materiellen Universums hinaus direkt in den Warp sehen, durch den Roboute Guilliman mit seinen Schiffen zur Thronwelt eilte. Seine Panzerhandschuhe schlossen sich fest um den Rand der Zinnen.

»Wir werden nicht wanken«, sagte er mit absoluter Gewissheit. »Wir bleiben standhaft.«

Ödnis von Altai, 13. Secundus

Tausende Kilometer entfernt, in einem Land der kargen Gipfel und kalten Winde, richteten sich andere Augen auf den Himmel. Hier in Altai war der Palast nicht mehr als ein reflektiertes Leuchten am Himmel. Doch auch wenn der Sitz des Imperators und die Berge, auf denen er sich erhob, hinter Terras Krümmung verborgen waren, beherrschten sie das Planetenrund. Egal aus welcher Entfernung, man wusste immer, wo sich der Palast befand, denn in einem Reich, das Millionen Sonnensysteme umfasste, war Terra nur ein kleiner Ort.

Horus’ Schiffe hingen über dem Leuchten der Stadt wie Funken über einem fernen Waldbrand. Auch den Beobachtern auf dem Berghang entging die erste Granate nicht, die auf einer Flammenspur in die Tiefe stürzte. Durch die Objektive des leistungsstarken Magnokulars leuchtete sie sogar noch heller.

Myzmadra ließ das Magnokular sinken. Die Restlicht verstärkenden Linsen ihrer Maske hatten das Bild des Magnokulars weiter vergrößert, sodass sie beinahe geglaubt hatte, die Reibungshitze der Granate spüren zu können. Jetzt verschwand die Illusion und sie fröstelte trotz des dicken Mantels, den sie über ihrem Körperanzug trug. Vor den Atemschlitzen ihrer Maske bildeten sich neblige Schwaden in der kalten Luft.

»Ist es das Signal?« Ashul trug keine Maske, denn ihm machte die Kälte ebenso wenig zu schaffen wie die sauerstoffarme Luft. Er hielt das linke Auge geschlossen und verfolgte mit dem anderen durch das Zielfernrohr seiner Laserbüchse, wie die Granate vom Abwehrfeuer zerrissen wurde.

»Es ist so gut wie jedes andere«, sagte sie. »Wir müssen uns beeilen. Von Altai bis zum südlichen Himalaya ist es ein weiter Weg.«

In den Berghang, direkt über dem Tal, war eine perfekt quadratische Ebene geschlagen worden, auf der sich eine Bergbaustadt befand, die niemals vom Licht der Sonne berührt wurde. Auf dem Bahnhof der Einschienenbahn drängten sich die letzten wehrfähigen Bürger, die zum Dienst an der Waffe gerufen worden waren.

»Das ist der letzte Zug«, sagte Ashul.

Im grellen Licht der städtischen Lumenmasten waren die Menschen in der Menge so deutlich zu sehen wie Steine unter dem Licht der Wüstensonne. Sein Zielfernrohr strich über die Menge hinweg, während er müßig die komplexen Faktoren eines Distanzschusses berechnete.

»Kannst du uns an Bord bringen?«, fragte er.

»Zweifelst du etwa daran?«, entgegnete Myzmadra.

Über dem Palast begann das eigentliche Bombardement. Blitze zuckten über den Himmel und die Erde bebte.

Ashul zuckte die Schultern. »Früher oder später wird uns das Glück verlassen.« Insgeheim war er überzeugt, dass das Glück sie bereits an dem Tag verlassen hatte, als sie zurück nach Terra geschickt worden waren. Es war noch nicht lange her, dass ihm der Fehler unterlaufen war, Myzmadra davon zu erzählen. »Wir erhalten weiter Befehle, aber unsere Ressourcen schwinden. Das Ende ist nah.« Er deutete auf die falsche Morgenröte des Bombardements. »Dies wird unser letzter Einsatz. Entweder erwischt man uns oder wir sterben im Kreuzfeuer.«

»Kümmert dich das?«, fragte Myzmadra.

Ein weiteres zynisches Schulterzucken. »Mein Glaube an die Legion ist ungebrochen, wenn es das ist, was du wissen willst.«

»Das meinte ich nicht.« Myzmadra entledigte sich ihrer Ausrüstung, ihres Mantels, ihrer Taschen, ihrer Waffen und allem anderen, was sie bei sich trug. Sie tat es ruhig und methodisch. Erst als sie ihren Körperanzug abstreifte, begann sie sich zu beeilen. Im Licht, das von der Stadt herüberschien, traten die Konturen ihres nackten Körpers so deutlich hervor wie die Berge des Altai: die schroffen Klippen ihrer Muskeln und die tiefen Täler dazwischen. Sie hatte Gänsehaut. Jeder hat Schwächen, dachte Ashul. Die Kälte war eine ihrer Schwächen. Sie war seine.

»Kümmert dich der Tod?«, fragte sie.

Er wünschte, sie hätte es weniger direkt formuliert.

»Das tut er. Ich dachte, es wäre anders«, gestand Ashul. »In der Theorie ist der Tod aber ein ungleich freundlicherer Gefährte als in der Realität, besonders jetzt, da ich seinen Atem im Nacken spüre.«

Sie setzte ihre Maske nicht ab, denn jeder, der im Altai eine solche Maske bekommen konnte, trug sie auch. Sie mochten teuer sein, dennoch waren sie relativ verbreitet. Aus ihrem Rucksack zog sie die gefütterte Kluft eines Bergarbeiters und eine schwere, kurze Jacke. Sie zitterte merklich, als sie in die Kleidung schlüpfte. Der Körperanzug war weit besser isoliert gewesen als die Arbeitskleidung.

»Du hast Angst«, stellte sie fest.

»Ich bin kein Feigling«, sagte Ashul. »Auf die eine oder andere Weise sterben wir alle. Ich bin immer noch bei dir. Du hast mich gefragt, das ist meine Antwort. Ich will nicht sterben, aber ich werde es tun, wenn es nötig ist. Ich ziehe es allerdings vor, auf eine Weise zu sterben, die einen Unterschied macht.«

»Wir werden einen Unterschied machen.«

»Wie lauten überhaupt unsere Befehle?«

»Wir sollen Chaos und Verwirrung stiften«, sagte sie. »Bei der Wahl unserer Ziele haben wir freie Hand. Wir finden etwas.«

»Werden wir das?«, fragte er seufzend.

Myzmadra bedachte ihn mit einem Blick, den er nur zu gut kannte. Ihr Gesicht war natürlich unter der Maske verborgen, aber der Blick war da, in diesem Moment. Die Art, wie sie ihren Kopf hielt, verriet es ihm, ebenso wie der Klang ihrer Stimme.

»Erledige deinen Job, Ashul.«

Er stand auf und klopfte sich den Staub von den Knien. Sein Strahlungsmesser klickte langsam, denn die Berge waren noch immer von der Reststrahlung eines lange vergessenen Krieges durchdrungen. Irgendwo hatte er gelesen, dass diese Region einst ein wundervoller Landstrich mit Flüssen, Wäldern und Steppen gewesen war. Er konnte sich allerdings nicht vorstellen, dass diese kalte Einöde jemals anders ausgesehen hatte. Das war schon immer sein Problem gewesen, dachte er. Der Mangel an Phantasie. Darum hatte er auch nie an den Imperator geglaubt.

»Das werde ich«, sagte er. Er bedauerte es, sein Gewehr zurückzulassen. Es war eine gute Waffe.

Seine anderen Habseligkeiten, die kurzläufige Pistole, das Messer und so weiter, waren gewöhnlich genug, um im Besitz eines Bergarbeiters nicht weiter aufzufallen.

Sie wickelten ihre abgelegte Ausrüstung in eine Plastekplane und versteckten sie in einer Felsspalte, die sie mit einigen Steinen abdeckten. Sie würden nicht zurückkehren und niemand würde das Versteck finden, aber alte Gewohnheiten ließen sich nur schwer ablegen.

»Alpha zu Omega«, sagte er.

»Alpha zu Omega«, erwiderte sie.

Gemeinsam schlichen sie den Berg hinab. Die Anspannung am Sammelpunkt war beinahe greifbar. Die wenigen Beamten vor Ort versuchten, ein Mindestmaß an Ordnung aufrechtzuerhalten. Alle waren verängstigt. Niemand auf Terra hatte in den letzten Monaten erholsamen Schlaf gefunden, denn höllische Albträume suchten die Bewohner der Welt heim.

Ashul und Myzmadra fiel es nicht schwer, unbemerkt in der aufgewühlten und ängstlichen Menge unterzutauchen.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2019 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2019 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: The Lost and the Damned.
Deutsche Übersetzung: Stefan Behrenbruch.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Neil Roberts.

Die Verlorenen und die Verdammten © Copyright Games Workshop Limited 2019. Die Verlorenen und die Verdammten, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78999-766-8

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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